Jag satt och pratade med en vän.
Jag läste Majakovskij som Ella hade berättat om, min vän berättade för mig att en man som varit gift med sin fru i 65 år. Varje morgon sen dess hade han gått till blomsterhandeln och lagt en ros på sin älskades kudde, så att hon skulle tänka på honom och känna sig älskad när hon vaknade.
Vart tog alla gentlemen, förälskade män med brustna hjärtan och all poesi vägen?
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar